Рифмы

Рифмованных строчек не будет в поэзии больше.

Растаяли рифмы, как тают сугробы весной.

Их сотня осталась в России и, может быть, в Польше,

А больше не сыщешь на целой Земле ни одной.

В Германии нет их, где песни орали ваганты,

Во Франции томной, стране куртуазных баллад,

В Италии пыльной, где дремлет задумчиво Данте,

Покинувший вовремя этот безрифменный ад.

На Западе нет, где умел их придумывать каждый,

Им в странах Востока уже не звенеть никогда.

Так в реках гниет, изводя современников жаждой,

Промышленным стоком отравленная вода.

Так гибнет Земля, истощив небогатые недра,

Подземные клады исчерпав до самого дна.

Напрасно поет твой унылый герой, Сааведра, —

Его Дульцинее канцона уже не нужна.

Поэзия кончилась. Далее следует прочерк,

Заржавленный хлам меж собою не связанных строк,

И муза гармонии, юбку надев покороче,

Уходит на дансинг тяжелый отплясывать рок.

1996