8

Покинут сыном, схоронив отца,

Сижу один, невесел и немолод.

Из двух дверей смертельный дует холод,

Попахивая близостью конца.

Перед закатом пасмурного дня

Я собираю прошлого осколки,

Старательно и бережно, поскольку

Нет будущего больше у меня.

Пытаюсь лица близких различить

На пожелтевших выгоревших снимках.

Как увязать оборванную нить?

Как прошлое увидеть через дымку,

Что пахнет дымом детства моего,

Отсвечивает вспышками пожара?

Лет восемьдесят разберешь, пожалуй,

А дальше не отыщешь никого.

Смотрю я понапрасну в черноту

Стеклянных довоенных негативов:

Мой род сгорел, как листья на ветру,

Ушел в песок, не сохранив архивов.

Шумит на ветках новая листва,

Плод современный зелен до оскомин,

И как Иван, не помнящий родства,

Я одинок, беспомощен и темен.